Nouvelle de S.F. : Surpopulation

Je continue de sortir mes vieux trucs :

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Jackson poussa la porte de son appartement avec quelques difficultés, et enjamba le corps inerte qui gisait derriere. Il devala son escalier, s'efforcant de ne pas reveiller par inadvertance ceux qui dormait dans l'escalier. Il dut néanmoins en secouer un pour lui demander de libérer la porte d'entrée, mais fut finalement contraint de déplacer le sans-domicile par la force.

Le flot de Foule ne semblait pas vraiment agité, ce matin. En bon habitué, Jackson y entra sans trop de difficulté et suivit le mouvement de la Foule, qui remontait la rue, alors que lui devait la descendre. Mais c'était ainsi : un coté de rue, une circulation. Et surtout, ne jamais s'arreter. Devant lui, un homme hurla. Sans doute venait il de trébucher, peut etre renversé par quelqu'un qui avait raté son entrée. Indifferente, la masse d'êtres ne s'arreta pas, et lorsque Jackson arriva au dessus du type, le visage du malheureux n'était déjà plus qu'un amas de chair et de sang, des empreintes de pas imprimés sur le front. Surtout, ne pas ralentir. Jackson parvint enfin au rond-point, fit demi tour, et atteignit finalement le trottoir de droite.
Enfin, il avait l'impression de marcher pour aller quelque part. Un petit gars se plaignit à sa gauche. Visiblement, il avait raté sa Sortie de Foule, et il devrait encore remonter, puis redescendre la rue avant de pouvoir rentrer chez lui. Il pouvait se plaindre, mais n'avait pas le choix : surtout, ne pas cesser de poser un pied devant l'autre. Jackson, quand à lui, arriva enfin pres de l'immeuble que lui avait signalé son superieur quelques heures plus tôt. L'important, c'était de tenir compte des fluctuations du rythme de la foule....Il donna quelques vigoureux coups d'épaules pour effectuer sa Sortie. Il était temps. Jamais il n'avait pu marcher longuement au milieu de la Foule sans rendre son déjeuner. Notre homme se laissa glisser jusqu'a la porte visée, et l'ouvrit d'un coup sec, faisant entrer du meme coup, contre leur gres, deux marcheurs révoltés.

Jackson se confondit en excuses, bien que ce genre d'incident soit assez fréquents, et entreprit de grimper jusqu'a l'appartement 16. L'immeuble était étroit, sale, et froid, à tel point que Jackson avait l'impression d'évoluer dans une canalisation de chiotte rouillée. Mais au moins, à l'interieur de ce genre de taudis, personne n'osait dormir par terre entre les palliers. Il s'immobilisa devant le numero 16 et sortit son arme de service, son oreille de flic aux aguets. Un bébé hurla. Dynamisé par le cri, Jackson fit sauter la serrure de la porte et traversa rapidement le petit salon. Trop rapidement pour lui permettre de voir son agresseur. Le chandelier frappa Jackson au bras droit, mais il ne lacha pas son arme. Il envoya plutot sa jambe dans le ventre de son adversaire qui se plia en deux, et lui tira une balle dans le haut du crane.
Les pleurs d'enfant avait cessé.

Malgres cela, Jackson alla ouvrir la porte à l'autre bout. Ce qu'il vit lui glaca le sang. Une femme affolée tenait contre son sein un bébé d'à peine quelques semaines. Elle leva ses yeux humides vers le policier, dans une supplication inutile.

“Donnez moi ce bébé