Les années passent et c'est l'errance qui peu à peu me guide.

Un sens finalement maladroit de ce qu'il faudrait faire.

Se livrer, s'exprimer, s'invertir. A quoi bon, puisque rien de salvateur ne semble vouloir germer.

La seule direction à suivre semble donc être celle du doute, celle de la déception, celle des mensonges.

Le charme éphémère de l'inaction prenant dés lors tout son sens.

Je reste donc d'années en années idiot, celui qui intérieurement n'est rien, ou si peu.

Celui qui en substance ne représente qu'une curiosité périodique.

Adapté à la demande.

Souvent je me suis demandé si fuir, c'était partir ou rester.

Souvent je me demande s'il reste réellement un objectif à atteindre.