"Les nuages avaient fini par conquérir la presque totalité du ciel et s'offraient, pour fêter cela, une bonne averse. Je la voyais, autour de moi, prendre d'assaut les caniveaux, et transformer les cheveux des passants imprudents en chiffons gorgés d'eau. Pour ma part, je n'ai jamais vu d'inconvénient à devenir une flaque."
Si j'avais écrit un roman, il aurait pu commencer comme ça. Il y aurait eu du sang, probablement, de l'humour, de la fumée de cigarette et de l'alcool. Et du noir, aussi. Tous les vêtements, noirs.
Je n'ai jamais écrit de roman, c'est trop long, trop difficile, et mes mots s'essoufflent. J'aurais juste bien aimé.

J'aurai dix-huit ans en septembre, et je suis probablement l'être le plus déséquilibré que je connaisse. Je déteste la moitié de ce que je suis, m'enorgueillis de l'autre. Je suis complexé, par mon poids, par mon visage, par la culture des autres. Je me trouve veule, trop timide, ridicule. Je suis mal à l'aise dans mes mouvements, gauche. Comme beaucoup, je parle haut et fort pour masquer mon manque d'assurance.

J'aurai dix-huit ans en septembre, et je n'ai jamais eu de petite amie. Trop mal à l'aise et craintif pour parler à celles qui m'intéressent vraiment, trop fleur bleue pour flirter avec les autres.

J'aurai dix-huit ans en septembre, et je n'aime pas ce que je suis. Souvent, en voyant des gens, des amis, je voudrais devenir comme eux, devenir eux. Echanger ma place et la leur.

Le dessin est mauvais, mais l'idée me plaisait.