Je sais, j'ai une carte Imagin'R. Je sais, le sport, c'est mauvais pour la santé. Je sais, l'air parisien me fera cracher mes bronches, et me changera en petit truc rose à fourrure. Je sais, le bus, c'est pas pour les chiens. Mais m'en fous, je veux un vaylo !

Malgré mon superbe huit virgule zéro de moyenne en volley (je suis dernier de la classe en EPS o/), il y a des chances que j'aie la prépa que je souhaite, l'année prochaine, si aucun lapin ne prend le président en otage.
Reste plus qu'à avoir mon bac.

Un pan entier de ma vie vient de s'achever, fait de joie, de rire et de, je m'en rends maintenant compte - trop tard, de bonheur. Rien ne sera plus pareil, désormais ... Je suppose que je n'ai plus qu'à prendre ma peine en patience, et tenter d'oublier. Noyer mon chagrin dans le travail, l'alcool., les femmes et la drogue. Non, seulement le travail, je n'ai pas assez d'argent pour les autres.
Pourquoi, pourquoi a-t-il fallu que ça arrive ? Pourquoi ?!

Ce jour, à jamais, sera marqué pour moi d'une pierre noire. Ce jour infâme, ce jour terrible qui ruina mon existence ! Ce jour affreux où moi, petit être naïf et innocent, j'ai vu mes espoirs se briser en morceaux et tomber en miettes autour de moi, comme autant d'oiseaux aux ailes brisées, attendant la mort d'un air trahi et résigné. Ce jour si misérable où j'ai vu le dernier épisode de Futurama.

Adieu. Inutile d'essayer de me consoler, je sais que j'ai tout perdu. Je n'ai plus rien à attendre de la vie : si l'on me cherche, je serai au trente-sixième dessous.

Faire son coming-out dans un jeu vidéo, c'est dur.

Le réveil sonne, sur la petite table de métal lustré, à côté du lit. Inutilement, comme chaque fois : ses yeux sont déjà ouverts. Il a l'habitude d'être déjà éveillé quand la sonnerie se fait entendre ; d'ailleurs, il ne dort plus, ou presque. Il se dépêtre maladroitement de ses couvertures, constatant avec une brève lueur de surprise que, cette fois encore, elles sont aussi froides que si personne ne s'était blotti dedans. Il se dirige vers la douche ; ah, non, d'abord, démarrer l'ordinateur. Presqu'un rituel, immuable. En chemin, il s'arrête pour jeter un coup d'oeil à son miroir, qui lui renvoie l'image grise d'une figure grise. Reflet sans couleurs, un peu flou. La faible lumière, sans doute.
Il détache son regard du miroir. Ça ne veut rien dire, il le sait bien. Il a la vie dont il rêvait, un travail stable. Il est quelqu'un d'important, à l'abri du besoin. Il a des responsabilités, de l'argent. Des filles aussi, parfois - des filles interchangeables, belles, désirables ; rarement longtemps la même, depuis qu'elle est partie. Non, ne pas y penser, pas à elle. Il a une voiture, un bel appartement, il donne des ordres. Il n'a pas de soucis. Il a ce qu'il voulait. Mais il s'ennuie, un peu.

"IL FAUT COMMENCER PAR APPRENDRE À CROIRE AUX PETITS MENSONGES.
- Et alors on peut croire aux gros ?
- OUI. LA JUSTICE. LA PITIÉ. LE DEVOIR. CES CHOSES-LÀ.
- Ça n'a rien à voir !
- TU CROIS ? ALORS PRENDS L'UNIVERS, RÉDUIS-LE EN POUDRE TRÈS FINE, PASSE CETTE POUDRE AU TAMIS LE PLUS SERRÉ ET ENSUITE MONTRE-MOI UN SEUL ATOME DE JUSTICE, UNE SEULE MOLÉCULE DE PITIÉ. ET POURTANT ..." La Mort agita la main. "ET POURTANT LES HOMMES AGISSENT COMME S'IL EXISTAIT UN ORDRE IDÉAL DANS LE MONDE, COMME S'IL EXISTAIT DANS L'UNIVERS UN ... UN ÉTALON DU BIEN À L'AUNE DUQUEL ON POURRAIT LE JUGER.
- Oui, mais ils sont obligés de croire ça, sinon à quoi bon ...
- C'EST BIEN CE QUE JE DIS."

Quand on est jeune, on ne comprend pas vraiment ce qu'est la réalité. On pense que ses rêves pourront devenir vrais, on se croit exceptionnel. On pense que le monde, après tout, ce n'est jamais qu'une sorte d'histoire ; qu'en fait, il a été créé pour nous, qu'on en est l'unique raison d'être. On ne doute pas.
Et puis on grandit, et puis on s'aperçoit que ce n'est pas vrai. Que nulle part, dans l'univers, les mots "rêve", "justice" et "amour" ne sont prévus dans le script. Ça fait mal, de perdre ses certitudes. Un coup bas, en plein dans les illusions.
En fait, on ne comprend pas plus que quand on était enfant, on est toujours aussi naïf ; mais on perd toute spontanéité. Peu à peu, on devient des atrophiés de l'imagination. Imaginer, à quoi bon ? Ça sert à quoi ?
On se transforme en machines, dénuées d'espoir. On sait faire des choses, oui ; on a appris, étudié, vécu ; on sait. Suffisamment pour perdre foi en ce qu'on croyait avant, en tout cas.
Le problème, c'est qu'une machine ne devrait pas pouvoir se souvenir. Se rappeler qu'avant, ce n'était pas comme ça. Une machine avec une mémoire, un être sans espoir qui sait confusément qu'auparavant, il en avait. Peter Banning privé de ses ailes, et qui s'en rend compte.

Une machine ne devrait pas savoir ce qu'elle était, imaginer ce qu'elle aurait pu être. À quoi bon ?

"IL N'Y A PAS DE JUSTICE. IL N'Y A QUE MOI."

Aujourd'hui, c'était le grand jour : celui où je séchais la philo, pour partir dans Paris, le nez au vent et les oreilles en trompette, visiter les locaux de l'EPITA pour y passer quelques heures de franche rigolade à programmer des algorithmes. Et ce, dès huit heures quarante-cinq. En plus, le petit déjeuner était fourni, ce qui m'aurait permis de me sustenter un peu si je n'avais pas été trop timide pour prendre un pain au chocolat. En fait, j'ai découvert que tout le monde l'avait déjà fait, avant que j'arrive, mais ce n'est pas grave : j'ai juste passé quatre heures à réfléchir le ventre vide.
Car, oui, ça a débuté par quatre heures sur table, devant une feuille blanche. Épreuve écrite d'algorithmique : un sujet, intéressant, et choix du langage que l'on veut. Je n'ai pas vraiment tout réussi, rien de grave. C'est toujours sympa de programmer sur papier, mais ça manque de Ctrl+Z.
Ensuite, évidemment, repas - barbecue. Passons sur la crème anglaise.
Et puis là, voici se profiler l'épreuve machine : des exercices qui se succèdent, un ordinateur pour programmer, un serveur où l'on soumet les sources, qui y sont compilées et testées. Vraiment une bonne expérience, mais le stress, vers la fin, c'est frustrant - il suffisait de compléter cette %#$! de chaîne avec des '0', et j'aurais fini ce foutu exo !

Travailler en console sous Vim, ça ne me dérange pas, mais en revanche, ils auraient pu éviter le clavier qwerty. ffs.


PS : si quelqu'un veut les exos, qu'il me le fasse savoir.