Sur le bitume, des millions de gouttes viennent se briser sans répit. Tous les gens sont entassés sous l'abri du bus, moi compris. Un peu de rock pour tenir debout, je me perds dans des pensées sans intérêt, comme tous les dimanches soirs. Je n'ai pas envie de poser mes bagages sur le sol trempé. Je regarde fixement devant moi, tentant d'oublier les gens qui m'entourent. De produire une pensée intelligente, ou de creuser un problème métaphysique intéressant. Impossible ! Vivre le transport en commun est indissociable d'une plongée dans le puits boueux et sans
fond des pensées humaines, des sempiternelles questions qui tournent en rond : que faut-il penser de l'attroupement de quidams autour de moi ? qu'ont déjà pensé tous ceux qui prennent le bus depuis si longtemps ? pourquoi ai-je toujours cette odieuse impression de repenser encore et encore quelque chose de tout à fait inintéressant et déjà dit, entendu, imaginé ?
C'est surtout la dernière question qui m'occupe sous cette écrasante pluie nocturne. Je ne puis me faire à l'idée que je ne suis pas plus intelligent qu'un autre, ou qu'il me sera impossible de tirer quelque chose de bien de ce temps perdu d'avance. Pitié, trouve-moi une idée originale ! Quelque chose de frais, quelque chose d'intéressant, pense à un concept qui ne te serait jamais venu à l'esprit ! Impossible. Plus on tente de s'extirper de cette boue, plus on s'y enlise. On ne fait alors que ressasser la même idée. On tourne en rond, comme le bus dans lequel on se trouve. On s'ennuie extrêmement vite de sa propre pensée, plus que n'importe où ailleurs.
Tout ce processus a pour moteur une peur (on trouve toujours une peur derrière les boucles infinies) qui dépend sans doute autant de la nature humaine que de la logique capitaliste, la peur de ne pas être le meilleur, de ne pas être original, d'être bête...
On échappe peut-être à cette logique, moi pas. Avec le temps ? Peut-être, je vais même jusqu'à l'espérer... Et dire qu'il faut le reprendre demain. Putain.