Le petit bonhomme gris.

Parceque moi aussi j'écris. Tenez moi au courant de ce que vous pouvez penser de mon texte. S'il vous-plâit.



Le petit bonhomme gris regarde par la fenêtre.

Il aimerait le toucher pour enfin mieux apprécier sa consistance et son goût qu'il imagine sucré. Il aimerait le toucher pour enfin mieux apprécier sa consistance et son goût qu'il imagine sucré.

Le petit bonhomme gris s'ennuie dans son gris appartement. La boîte à couleur le déprime, et son chien le fatigue, s'il crève ça sera bien fait. Quelle idée de le fatiguer?

Il se sent incompris, car il le sait bien, s'il parlait de lui ça serait un délit.

Il aimerait respirer son parfum, sentir le réel s'immiscer enfin dans son esprit et être délivré, pauvre âme damné de la société mais il peut pas, c'est interdit.

Lui le vieux chérubin, l'éternel innocent se sent comme pris au piège dans sa cage dorée. Il voudrait à nouveau jouer, s'amuser et grandir, pour plus tard être certain d'être un autre, ou tout au moins, tout sauf lui.

Mais il peut pas le toucher c'est interdit, lui, sale asocial ne peut que crever car dès 10 ans c'était compté. Il est devenu celui qu'il haïssait, mais c’est tant pis, un de moins en plus, il va crever.

A moins qu'il décide d'abord d'ouvrir la porte et de descendre l'escalier. S’il allait jouer?