Le programme de cette année, outre les pseudo-confessions scabreuses de Leiris et les réflexions plutôt orientées glorification du Tout-Puissant de ce cher Saint-Augustin, inclut Lorenzaccio, de Musset. Après Chateaubriand l'année dernière, c'est l'occasion de plonger un peu plus profondément dans le Romantisme, avec un grand R parce qu'on étouffe dans ce monde si étroit, si désenchanté et si manifestement inadapté à notre sensibilité exacerbée à nous autres.
Ça commence bien, avec la Préface de Cromwell, manifeste du théâtre romantique selon Hugo - très intéressant, vraiment ; ça continue avec Musset, et George Sand qui portait sa culotte parce qu'elle était si cruellement inadaptée à sa sensibilité exacerbée - excusez-moi, je me répète. Puis les Confessions d'un Enfant du Siècle, le mal-être, le vague des passions, quoi : la quête d'infini et d'absolu, vouée à l'échec ; ce sentiment atroce de n'avoir aucune raison d'exister, d'être étranger à ce monde, jeté dedans sans motif ni but, un peu comme un sachet de nouilles dans la friteuse.
C'est un peu chiant, pour placer un euphémisme. Pourtant, j'ai réellement apprécié Lorenzaccio - c'est Musset qui m'embête.

Si je recommence avec des machins au sujet de sensibilité exacerbée dans un monde trop cruel, par pitié, faites-moi manger l'intégrale des Mémoires d'Outre-tombe. Histoire de me faire les pieds.