Pourtant, j'avais des ailes, avant.

posté le 01 March 2007 à 17:42

Il pleut à verse, ce soir : on entend les murs gémir, les trottoirs battre la mesure. La ville ploie sous les coups. Il ne reste plus grand monde dans les rues : depuis que je suis ici, je n'ai vu que dix-sept personnes. Ça va faire trois heures, bientôt ; je suis trempé jusqu'aux os. Mes doigts ont beau être à l'abri au fin fond de mes poches, j'ai peine à les sentir - l'eau a remporté cette victoire également. Les lampadaires brillent de mille feux, entourés d'un halo de gouttelettes. Feux follets, arcs d'étincelles mouvantes.
Arrête de rêvasser, tu as besoin de toute ta concentration. Elle ne devrait plus trop tarder. Foutu paquet vide, j'aurais bien aimé m'en griller une, pour me calmer un peu les nerfs. Je tâte ma poche intérieure gauche, par acquis de conscience, puis me repositionne un peu mieux sur mes appuis. De là où je suis, on voit à peu près toute la rue - juste un angle mort, mais ce n'est qu'un magasin pour collectionneurs de livres russes : a priori, pas de souci à se faire de ce côté-là.
Ah, des phares.
Et une voiture, derrière. Une grosse, noire, de très mauvais goût - sans doute allemande. Madame est ponctuelle. Il ne lui reste plus que cinquante mètres à parcourir : je peux déjà imaginer la scène. La voiture qui s'immobilise, sans à-coups, puis le chauffeur - probablement habillé en noir - qui descend, l'air très distingué, avant d'ouvrir la portière arrière avec une petit courbette servile. Sa passagère qui descend, dédaigneuse, enveloppée dans un manteau de fourrure aussi moulant qu'hors de prix, puis qui se dirige d'un pas traînant vers l'entrée du théâtre. Ridicule jusqu'au bout des ongles, pénétrée de sa propre importance.
D'ailleurs, la voilà qui sort. À sa décharge, elle a de très jolis cheveux.
Sans me presser, je sors les deux éléments qui attendaient dans ma poche droite, les assemble. Elle a dans les vingt, vingt-cinq ans. Je lève le bras, vise consciencieusement. Elle lève la tête juste alors que je presse la détente. On entend un petit bruit, puis un son mat alors qu'elle s'écroule, presque élégamment, comme un pantin vêtu de soie.
Alors que son corps gît sur le pavé, que son sang part lentement se perdre dans le caniveau, je range mon arme et m'en vais. J'entends les cris de son chauffeur, qui viennent gâcher le clapotement de la pluie. Désolé, Madame n'aura plus besoin de vos services ce soir, Alfred.
Brusquement, je me sens fatigué. Elle t'a vu avant de mourir, tu as plongé tes yeux dans les siens. Elle a vu le canon de ton arme et a compris qu'elle allait mourir. Et toi, tu n'as rien ressenti, tu n'as pas exulté, pas hésité. Ni pitié, ni joie, ni haine. Pas la moindre petite pointe d'adrénaline. Que dalle, même pas la fierté du travail bien fait. Elle doit être aussi froide que toi, maintenant.


Commentaires

Kane a dit :
posté le 01 March 2007 à 17:52

hohun a dit :
posté le 01 March 2007 à 17:55
Et une voiture, derrière. (...) de très mauvais goût - sans doute allemande


WTF ??

Receswind a dit :
posté le 01 March 2007 à 19:02
Faut quand même être con pour pas avoir monté le silencieux avant qu'elle arrive non? elle aurait pu courir à l'intérieur pour se mettre à l'abri de la pluie... C'est pas Léon qui ferait une telle erreur de débutant.

conker23 a dit :
posté le 01 March 2007 à 19:10
Léon S. Kennedy ?

KtuLulu a dit :
posté le 01 March 2007 à 19:30
"Elle doit être aussi froide que toi, maintenant." rien que cette phrase, elle tue. J'adoooore :D

Dans le dernier paragraphe (juste après le rendez-vous galant), l'idée de prendre le point de vue d'un autre quand le narrateur es fatigué... c'est très bon, ça aussi.

Fixateur a dit :
posté le 02 March 2007 à 02:35
Quelle joie de vivre, en tout cas ! c'est contagieux, dieu merci.
A noter que j'ai lu le dernier Nothomb (qui est une merde, mais c'était le lendemain de Noël hein, on fait ce qu'on peut avec ce qu'on a) et que ça raconte l'histoire d'un type qui tue des gens et qui aime ça (OOOOORIGINAL) sur Radiohead (WTF !?).
Je me permets d'en parler en tant que petite anecdote du soir, mais en toute franchise, tu écris mieux qu'elle (je pourrais faire une blague machiste, mais ça serait trop facile, et je me ris de la difficulté ! ha ! mais seulement en dehors de mon cursus scolaire).
Alors abandonne ces études de misérable et enferme-toi dans une cave (un grenier, un bureau de l'administration, bref quelque chose de reclus, de mal aéré et de nauséabond si possible (là encore, pas de blague myso)) jusqu'à ce que tu nous pondes (métaphoriquement, dieu merci) un roman qui sera bien plus utile à l'humanité que des études de calculateur ! :)

JustineF a dit :
posté le 02 March 2007 à 08:39
(je pourrais faire une blague machiste, mais ça serait trop facile


C'est bon, tu l'as faite...

AlbertE a dit :
posté le 02 March 2007 à 12:21
Voleur.

jerrr a dit :
posté le 04 March 2007 à 23:46
Curieuse folie que de te voir ici
Ravir la plèbe de tes histoires ternies
Alors que moi manant, je rime, ô grand ceacy
A rien, d'évidence mais je l'ignore, dieu merci.



ECARTEZ VOUS DE MOI ma connerie est contagieuse.

P.s: je partage l'avis de fixateur.

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Lecteur, avant toute chose, je me dois de t'avertir du contenu de cet encart. Je ne vais pas m'y étendre sur ce que je suis ou ne suis pas. Non pas pour ne pas t'ennuyer, c'est le cadet de mes soucis pour le moment, et puis ça arrivera tôt ou tard ; mais pour ne pas trop en dévoiler. Ce blog est le mien, et en tant que tel m'est dédié de long en large : me dépeindre — ou tenter de le faire — en quelques mots serait, plus qu'une erreur, un mauvais calcul. Et je déteste faire de mauvais calculs, ça me frustre.

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