Il est deux heures du matin, et il contemple son plafond : cette nuit, comme chaque nuit, il ne dort pas. Dormir n'arrive qu'aux autres. Calmement, sans un bruit - surtout, ne pas la réveiller - il se lève, s'habille. Il sort dans la rue, dans l'air froid, et commence à marcher. Il aime bien la ville ; elle non plus ne dort jamais.
Il croise à plusieurs reprises des fêtards attardés, qui errent dans l'obscurité, trop éméchés pour savoir où aller. Il entend leurs rires, il sent leur haleine, leurs pensées confuses, embrumées. Il les ignore, et passe à côté d'eux. Ils ne le remarquent pas. Il ne sait pas vraiment pourquoi, mais la nuit, personne ne le remarque.
Ah, ça y est, ça commence. Comme chaque fois, il est pris au dépourvu : un instant, il n'est guère plus qu'une silhouette, une ombre qui passe ; et tout à coup, il sent cette soif dans ses veines, ce fourmillement dans ses ongles. Il aimerait bien pouvoir l'éviter, ne pas ressentir cet appel. Etre normal. Il sait qu'au petit jour, il rentrera chez lui, la soif éteinte et sans forces. Se glissera près d'elle, sans la réveiller. Exsangue.
Déjà, il commence à rayonner, doucement. Une faible lueur s'échappe de ses artères, nimbe ses doigts ; il entend son coeur battre de plus en plus lentement, s'arrêter, se taire. Il se mord les lèvres, tente de résister. Il a du mal à marcher, titube, tombe. Souffre. Et cède.
Il se relève. Ses tempes bourdonnent. Ses yeux, de noirs, sont devenus verts ; ses lèvres paraissent plus pâles, ses doigts plus longs. Il n'a plus mal, mais il n'est plus lui. Plus vraiment. Comme chaque fois.
Il lève les bras en croix, et commence à avancer. La lueur est plus forte, plus vive : à travers ses vêtements, on devine le réseau des capillaires, son sang qui circule. Il illumine la rue, mais on ne voit pas ses traits, trop flous, trop imprécis. Il marche. De ses bras étendus semble jaillir quelque chose d'indéfinissable, l'idée d'une chose plutôt que la chose elle-même. Des sons, des lumières, des images. Des rires, des pleurs. Des songes.
Il continue d'avancer pendant des heures, comme chaque nuit. Il a de plus en plus de mal à poser ses pieds. La souffrance revient. Il trébuche. Il le perçoit confusément, cette nuit-là sera sa dernière : le froid, la fatigue lui brouillent la vue. Déjà, ses veines sont presqu'éteintes. Il n'en peut plus, il s'effondre. Il ne verra pas l'aube.

Un homme meurt, et les autres dorment. Ils ne rêveront plus.

Vous êtes un peu perdu, un peu déçu. Vous avez besoin d'amour, besoin de merveilleux, et désespérez un peu. Le monde vous semble étriqué, mesquin, vous avez l'impression de vous être fait avoir : vous rêvez d'une princesse, d'un coup de foudre, et tout ce que vous trouvez, c'est la banalité de tous les jours. C'est mon cas.

Pas de problème, des gens pensent à vous, à moi. Il suffit d'aller au cinéma. Voir La Doublure, par exemple. L'histoire de types un peu paumés mais très gentils, qui trouvent le bonheur. Chacun s'identifie à eux, évidemment ; chacun souffre un peu avec eux, sourit avec eux. Et, évidemment, à la fin, les gentils gagnent. Et tous ressortent, plus légers, avec le sourire.

On vous donne de l'espoir. On vous prête des illusions. On vous vend du rêve. Rien de solide, juste du vent. Pour quelques euros, une bouffée de magie dans les veines. Mais dans la vraie vie, le gentil paumé, il le reste souvent. Paumé, je veux dire. Les coups de foudre et le bonheur, ça n'arrive généralement qu'aux gens dans les films. Alors, du coup, on tombe. On souffre.

C'est méchant de donner de l'espoir : quand il s'en va, il laisse un trou. Et il ne reste plus rien.

(et j'ai de la chance, aussi)

Hier, au début de la soirée - c'est-à-dire avant le concert, mais après la pizza, accompagné de deux personnes-de-ma-classe (dont Pikachu, pour les connaisseurs), on a trouvé dans les cartons ChezWattiens un jeu d'Élixir (avec extensions).
Les règles sont simples : au départ, chacun a un certain nombre de cartes Sortilège, et le but est de tous les lancer. Soit on prend peu de sortilèges puissants et difficiles à lancer, soit beaucoup de simples : car, évidemment, chaque sort nécessite un certain nombre d'ingrédients.
Du coup, à chaque tour, on pioche une carte Trouvaille et on croise les doigts pour trouver ce qu'on cherche. On peut aussi tomber sur un objet magique, qui permet par exemple de ne pas être victime du sort qu'un autre joueur vous lance, ou de piocher cinq trouvailles ... en combinant plusieurs objets, le jeu devient vite très amusant.
Au bout d'un certain temps, Pikachu devait me vouvoyer en m'appelant "Maître", se gratter la tête chaque fois qu'il parlait et utiliser le pluriel de majesté. Moi, j'ai esquivé tous les sorts qu'on me lançait, parce que c'est bien marrant ces conneries, mais seulement sur les autres (:

J'ai gagné.

Élie, Aliocha et Mukmuk n'ont pas changé : toujours aussi sympas (et, dans le cas du premier, gladiatorophile). Il ressort de la conversation une certitude : en 2007, Sarkozy et Fabius/Ségolène/Mr.Patate ne feront pas le poids, pas face à eux.

Monsieur *-¨$¤@>>% 0~