Pardonnez-moi, amis, pardonnez-moi, mon dieu
Je failli, je le sais, j'ai failli, j'en conviens
Comprenez bien aussi que je n'y pouvais rien
Je crois que je suis amoureux.

Je m'étais préparé bien des années pourtant
Pendant bien des journées je m'étais endurci


Barricadé, mon coeur, et bien fermés mes yeux
En vain ! Puisqu'un instant
un instant t'a suffi.
Je crois que je suis amoureux.

Tu m'as parlé, aussi, et ta voix, et ton rire
C'est bien plus que ce que je pouvais endurer
Un ange aurait déchu; moi, j'aurais résisté ?
Allons, soyons sérieux,
je me suis vu partir.
Je crois que je suis amoureux.

C'est bien court, quelques mots, pour tenter d'exprimer
Les joies irraisonnées, les changements d'humeur
La peur de te revoir, l'envie de te parler
Il me faudrait bien plus, il me faudrait des heures !
Non, des heures, c'est trop peu :
Je crois que je suis amoureux.

Originellement, c'est un devoir d'anglais donné à Sciences PO, censé faire entre 3 et 10 pages ; suite à une mauvaise compréhension, et moultes péripéties, c'est devenu un texte de 12 lignes en français, et je ne suis pas à Sciences PO.
Je déteste que les choses se perdent, en particulier les clés d'antivol et les attestations de recensement, et de ce fait je poste le résultat ici. Attention, c'est mal léché, c'est une réécriture du mythe de Prométhée, et il y a exactement 218 occurrences de la lettre "i".
(219 en comptant celle-ci)
(220 maintenant)
(221)

Avant la naissance des Géants, et bien avant leur mort, la terre n'abritait nul être vivant en son sein, et nul arbre n'ornait sa surface nue. C'était le temps des Dieux, et ils régnaient sans partage, seuls dans cette immensité.
Mais voilà que le temps des êtres mortels vint, et les dieux s'attelèrent à la tâche. De glaise, de feu et d'eau, ils modelèrent poissons, plantes et animaux ; d'air, ils créèrent les ailes des oiseaux. Ensemble, ils façonnèrent les créatures inférieures; ensemble, ils sculptèrent l'Homme. Mais au terme du jour, tous étaient nus et vulnérables. C'est alors que, las et fatigués par leur besogne, les dieux chargèrent un Titan de finir ce qu'ils avaient commencé. À Prométhée échut la lourde tâche de donner à chacun, et de manière égale, ce dont il aurait besoin. Avec l'aide de son frère, Épiméthée, il donna au tigre ses griffes, à l'aigle ses serres ; à celui-ci, une fourrure pour passer l'hiver, à celui-là, des crocs pour déchirer les chairs. L'un eut la force pour se protéger, l'autre la vitesse pour fuir; certains grandirent de telle sorte qu'ils n'auraient rien à craindre, et certains, minuscules, purent se faufiler dans n'importe quel recoin. Et tous étaient satisfaits.
Mais les Dieux, dans leur ouvrage, avaient négligé quelque chose : une pauvre créature, imparfaite et inachevée, qui, laissée pour compte dans un recoin, n'avait pu se rendre à la distribution des qualités. Quand elle ouvrit les yeux, tout était écoulé ; et, démunie, elle ne savait que faire, entourée des véloces, des puissants et des féroces. Quand tous furent partis, et qu'elle se trouva seule, effrayée, Prométhée l'aperçut ; comprenant ce qui s'était passé, il appela les dieux.
Mais ceux-ci, célébrant leur journée, n'avaient cure de la pauvre créature ; bien plus, elle gâtait le chef-d'oeuvre, défaut dans le diamant. Ensemble, ils s'accordèrent alors à lui céder ce qui leur restait, ce dont personne n'avait voulu ; et l'Homme se vit offrir le doute.

Un seul, parmi toute la création, eut pitié de l'homme ; et Prométhée, cherchant ce qu'il pouvait faire, aperçut les lumières qui brûlaient sur l'Olympe. Sans mot dire, sans un bruit, il gravit les marches qui menaient au palais des dieux ; et là, il se saisit du feu, le feu des dieux, et il en fit don à l'homme.
Et la pauvre créature, alors, ne connut plus la peur ; elle était forte, et fière, et le lion la fuyait, elle qui brûlait et blessait les yeux. Et l'Homme était le roi ; et l'homme défia les dieux.
Lorsqu'ils virent le Feu aux mains de l'Homme, ceux-ci comprirent ce qui avait eu lieu, et eux qui ne craignaient rien, ils conçurent de l'effroi. Ils mandèrent Prométhée, et lui reprochèrent son acte ; et ils le condamnèrent, lui qui n'avait voulu que la justice. Libre, il fut enchaîné à un rocher ; immortel, il fut condamné à la souffrance. Tous les jours, à la même heure, son supplice avait lieu. Tous les jours, à la même heure, son foie lui était arraché, avant de se reformer, lentement, pour le lendemain.
Tous les jours, à la même heure, l'Homme venait lui arracher le foie.

Je n'ai rien à dire, j'en ai peur : je suis en vacances. Quelle belle accroche, n'est-ce pas ? Alléchant, mystérieux : de quoi ferrer le lecteur lambda, comment ne pas vouloir lire la suite ?
Je viens de passer une semaine au ski, à Méribel, avec six camarades de classe qui jouent, à leurs moments perdus, le rôle d'amis. Noël loin de sa famille, c'est très étrange ; alors Noël au milieu d'une troupe d'Anglais aisés et de Parisiens à 4x4 ! Une très agréable semaine, et je ne me suis rien cassé. Et après ?
Le retour sur Paris, les révisions à faire, la perspective de la rentrées, les concours qui se profilent à l'horizon - avril ! Les pieuses résolutions (demain, je travaille), les décisions faciles à prendre (si j'intègre, c'est décidé, je pars à Londres ou New York pendant l'été), les lèvres gercées, un vague pincement au coeur totalement gratuit ... Et après ?
Après, on verra.

Je suis profondément insouciant, je crois. La conviction profonde que, quoi qu'il arrive, tout ira bien. Ce qui ne m'empêche pas, paradoxalement, de stresser, ou d'être en proie à des vagues de découragement.
Tout ira bien, et tout va bien, mais ça ne pourrait pas aller un peu mieux, quand même ?

Moi, samedi, je suis allé en Bretagne, ou presque. Parce que c'est là que mes parents habitent, alors parfois je retourne les voir, histoire de dire bonjour à mon chien, à ma famille et à la mer.
Et vu que les trains ont la fâcheuse habitude de ne pas attendre les retardataires, j'ai utilisé mon gros antivol, et j'ai accroché mon vélo, mon bien-aimé, dans la gare. Funeste erreur !
À mon retour, de vélo, point. Disparu ! Volé ? Même pas. Les gens de la Sécurité, se sentant probablement menacés par la présence menaçante d'un guidon et d'une selle au même endroit, ont décidé, non pas de le faire sauter, mais de le confisquer. Parce qu'on ne plaisante pas avec le terrorisme des pédales.

Je leur ai laissé mes coordonnées, après un feu nourri de questions (couleur, marque, âge, sexe et habitudes vestimentaires de ma monture), et je suis rentré chez moi, confiant que j'étais en la justice de ma gare. Ils m'ont appelé à 1h04 ce matin, les cons ! Pour me dire de passer le chercher !

Ni une, ni deux, je me pointe à 18h48. Ben, en fait, il n'est pas là, mais apparemment quelqu'un a merdé quelque part, probablement au niveau du processus décisionnel ayant conduit à couper le cadenas d'un vélo pour le stocker quelque part (moi, en général, j'appelle ça un vol de vélo, mais je dois me tromper) : il semblerait que je n'aie pas à m'en faire, "on" a mes coordonnées, "on" me rappellera : on s'occupe de l'affaire "en haut".

En haut !